Leía historia, arte, literatura, libros de medicina y libros de cocina en los que aprendió fundamentos tales como la conservación, la higiene y la temporalidad de los alimentos, la mezcla de sabores, los puntos de cocción, el protocolo y algunos más.

Escuchaba música. Al principio le gustaba más el jazz, por variado y festivo, pero, a medida que pasaban las semanas, fue decantándose hacia el blues. Ese hombre, Robert Johnson, combinaba el canto, la guitarra y sus composiciones de tal modo que impactaban en el oyente con gran intensidad.

Y también se dedicaba a contemplar las paredes de su casa. Los elementos decorativos la habían convertido casi en una especie de mausoleo. El gorro de granadero francés, los cuchillos españoles, la capa de piel de vaca boliviana, la piel de oso de las Montañas Rocosas, el gramófono de Toshiro, las cerámicas chinas y el peine de marfil le trasladaban a otras vidas en una época muy lejana. Le traían muy gratos recuerdos, sí, pero también le martirizaban sin piedad.

Apenas tenía contacto con sus vecinos, cuyos intentos por relacionarse con él siempre ignoró. Prefería mantenerse al margen del resto de la gente.

Y del resto del mundo

Pero no pudo.

Algunas lecturas le trasladaban a épocas y lugares en los que ya había estado, los objetos no dejaban de recordarle su pasado y Robert Johnson le acuchillaba sin piedad con sus temas. Nathaniel creía firmemente la leyenda que se contaba sobre él porque, para cantar de esa manera, un hombre tenía que haber vendido su alma al diablo.

A principios de 1943, en uno de sus viajes a Chicago, se enteró de la noticia de que Estados Unidos se había implicado en una nueva guerra tras el ataque japonés a la base de Pearl Harbor, en el Pacífico.

Nathaniel ignoró la noticia y regresó a su casa con sus compras.

Y continuó con su existencia.

Solo.

Bueno, solo no.

Había fantasmas que también vivían con él en esa casa.

Su estado mental empezó a deteriorarse.

Y mucho.

Esa soledad tan ansiada le estaba desequilibrando.

Sus seres queridos le hablaban, pero apenas los entendía.

No entendía nada.

Sobre nada.

Sus seres queridos…

Victor y Leopolda, sus padres.

Luc y Tanguy, sus hermanos.

Hugo Cuéllar.

Cristóbal, Constanza, Lautaro y Martín.

Martina, su mujer.

Marcos, su hijo.

Xian Ming.

Jung y Shun.

Toshiro Watanabe.

Laura, su mujer.

Rosa, su hija.

Todos muertos…

Esa nueva guerra enfrentaba a Alemania, Italia y Japón contra casi todo el resto del mundo.

Alemania, el país que había apoyado a los sublevados en la guerra civil española.

Italia, el país que había enviado a los bombarderos a Barcelona bajo el mando de Mussolini.

Adolf Hitler, el responsable de esta guerra.

Benito Mussolini, el asesino de Laura y Rosa.

Dos dictadores: el alemán, el jefe; y el italiano, el títere.

Su habitual entereza mental se resquebrajó.

No quiso luchar por mantenerse cuerdo.

La raza humana había enloquecido otra vez.

Enloquecido.

Nathaniel se veía como un humano y sentía que formaba parte de la raza humana.

Y por eso pensó que él también merecía volverse loco.

Como el resto del mundo.

Y, por supuesto, ese mausoleo le enloqueció.

De dolor, de rabia, de resentimiento, de desesperación.

De sed…

Pero diferente.

Esta sed era de venganza.

Tomó una determinación.

Recopiló todas sus pertenencias y las enterró en su propiedad.

Él participaría también en ese conflicto.

Tenía un solo objetivo.

No sobrevivir a esa nueva guerra.

Suicidarse.

Pero antes ejecutaría a todas las ratas que pudiera.

Sí, se había vuelto loco.

Pero se lo merecía.